Gente en Atalaya, Veraguas

Argumento fetal

Por fortuna en esta vida las cosas no son como eran antes. Cumplidos los cincuenta, nuestra identidad, el contenido entero y todas las relaciones en nuestro cerebro, nuestra mente, nuestra conciencia, es transferido a un sistema en el que viven (¡vivimos!) mientras existan seres humanos o sus descendientes que mantengan funcionando, mejoren y actualicen el sistema.

Claro que, por ley, no se hace antes. Se requiere un nivel de madurez. Haber llegado a un punto trascendental en la vida. El punto en que vale la pena ser preservados, salvados para siempre.

La muerte, viejo pavor, ha sido por fin vencida.

Pero no sólo eso: los que ya hemos trascendido tenemos el derecho de decidir quién puede y quién no debe hacerlo. Por lo general, se limita a nuestros allegados, aunque hay quienes tienen capacidad de decidir por otros. Por simple capricho, por conocimiento de una causa… ¡Es que no todos tenemos derechos iguales, no todos valemos lo mismo! ¿Cómo iba a ser de otra manera?

Por supuesto, los no trascendidos simplemente se desechan.

¡Qué más da! Los que no sirven para esta eternidad igual han tenido su vida biológica. Lo que hay que ver es qué provecho podemos sacarle a esos despojos.

Después de todo, sólo son fetos. ¿Cómo puede haber quien los considere una persona?

Casa en Taboga y Coca Cola

El episodio del borrego

Caminaba solo por el prado cuando un horrible pajarraco me increpó a la cara: “borrego”. Perplejo lo oí repetirlo hasta que, de un ademán, lo hice volar. En mi mente se grabaron sus siniestros ojillos, su chillona injuria; las aves no hablan. Sólo el pienso fresco me hizo olvidarlo.

La hipotenusa y los camioneros

Hace algunos años, en la Universidad Tecnológica de Panamá, existía un debate sobre las razones para enseñar a los futuros técnicos e ingenieros disciplinas tan imprácticas en estas profesiones como la redacción, el debate o los fundamentos del derecho y la sociología. Después de todo, decían algunos, los ingenieros sólo utilizan en su profesión herramientas matemáticas, la física aplicada y, en algunos casos, un poco de química. Hoy, es evidente cuál postura ganó preferencia, y vemos cómo en esa misma escuela de técnicos se entregan premios literarios de alcance internacional, se editan libros de poesía o prosa literaria, y estudiantes y egresados se llevan galardones por destrezas en disciplinas que antes sólo se consideraban propias de los graduados de academias de arte o facultades de humanistas.

Es inevitable la sensación de deja vu que sentí al leer el artículo de opinión en un periódico que no valdría la pena mencionar sino fuera porque el viejo argumento reapareció, pero perfectamente al revés:

Poema fugaz

Anocheciendo, tarareaba acompañado de la orquesta en mi cabeza. Jugaba con sonidos, mientras conducía en el tranque demencial, manipulándolos, variándolos y combinándolos a mi antojo. Súbitamente, se hizo el silencio. En el estómago sentí un cosquilleo gracioso. De mi boca brotó completo un poema. Lo vi volar hasta un árbol cercano antes de perderlo entre miles de periquitos en medio de Vía Argentina. La música siguió, los sonidos combinándose, mi boca tarareando.

Ahora me duele haberlo perdido así, tan fácil, tan indolente.

Lección de anzuelo

El granito bermejo

El grano cambió con la fuerza inexpugnable de la propia voluntad. De un simple y multitudinario color crema mutó a un rojo, bermejo, vivo, único. Su destino no pudo cambiar jamás: cada ciclo exacto aún acompaña a un millar más de granitos descendiendo por el canal del viejo reloj de arena. Pero ahora, para quien mira atentamente, él es uno: el granito bermejo.

Un sueño menor

Frente a mí hay una colosal campana de nubes pintada de sol. Quiero alcanzarla, absorberla, digerirla, transformarla en un poema de luz y color. El deseo es inmenso, tanto que me duele, me angustia, me sacude incontrolable.

Hay veces, como hoy, que me llena esa sensibilidad que hace años se apoderó de mí en el desierto y me hizo convertir una vulgar piel en poderoso tigre. En esos días, como hoy, el aire se carga de sensaciones; mis manos perciben claramente el contraste entre un átomo y otro; el color de la tarde se intensifica, saturando el cielo y los árboles hasta hacerlos cromáticamente irreales; mi paladar recibe estímulos nuevos, puros, nítidos; todo lo que se siente se hace poderosamente intenso.

Esos días, esas tardes, quiero salirme por la punta de los dedos. Volar, sumergirme en el paisaje. Acaparar cada una de las moléculas de la realidad. Poseer cada ápice del universo, incorporarlo a mi individualidad, fundirlo en mi mente y transformarlo en algo nuevo.

¡Qué desgracia que sólo soy el sueño menor de un Dios soñado ya por otro!