Bello cuerpo de mujer
ungido de esa esencia deliciosa que me embriaga
me ilumina y marca con aromas el camino hacia la comprensión del universo

Bello cuerpo de mujer
espacio en el que nos hacemos dioses al unirnos en perfecta simetría
singularidad cósmica en la que el tiempo se detiene y todo lo demás desaparece

Bello cuerpo de mujer
el de la mujer que amo.

Mi búsqueda incesante por ese artilugio inefable
ansiado mecanismo de relojería cuántica, mágica,
que permita detener este viaje en el tiempo
del que parece que nunca lograremos bajarnos.

Al menos nos queda esa secuencia mágica,
viva para siempre con cariño en la memoria:
tú y yo de la mano en Central Park en primavera.

Tentación

Después de la Balboa (creada en 1910 por la recién fundada Panamá Brewing and Refrigeration Company Ltd.), era la segunda cerveza nacional en antigüedad, hasta que dejó de producirse un día en que nadie se dio cuenta a principios de este siglo de tantos retrocesos o de la reinvención de este país que aún no podemos ver. Tal vez (eso no lo sabemos), una versión mejorada de la negra cerveza Tropical, bandera de la fábrica de cerveza del mismo nombre fundada en Panamá en 1914.

Cerveza tipo Münchener con un “twist”: tenía sabor añadido. Era negra y amarga pero con caramelo. Pienso que de melaza. Sabor a Panamá, como ese ron que hacen en Azuero. Tal vez eso le daba esa cualidad tan especial. Y definitivamente era lo que la hacía ideal sobre el plátano maduro antes del ingreso a la olla donde se evaporaba dejando un sabor dulce y un bonito color.

No recuerdo cuándo la tomé por última vez, pero sé que fue empezando el siglo XXI. Quiero creer que fue en una playa del Pacífico acompañando un pargo frito con patacones y bastante salsa de ají chombo. Tal vez fue un domingo en casa sin otra excusa que el calor. O quizás fue una noche en que no sabía con qué bajarme unos pixbaes recién cocinados en sal y descubrí que iban bien con esa negrita.

La cerveza HB me sabe a esa parte pícara de la ciudad que es Panamá: a boite en Río Abajo o ranchitos espelucaos en la Transísmica. Sabe a puesto de comida caribeña en la costa arriba de Colón. O a esos puertos de deliciosa pesca en el Mar del Sur: en Pedasí, Mariabé, Mariato, Gorgona, Farallón, Montijo, Rompío o Las Lajas.

Los que me conocen saben que siempre la pido. Ya sé que no me la traerán. Pero la mantengo viva. Ojalá los hijos de alemanes, hijos de colombianos o hijos de belga que ahora poseen la Cervecería Nacional nos la traigan de vuelta y nos dejen disfrutar una vez más de esa negra que sabe como ninguna al Panamá multicultural, al verdadero país.

Detrás de los símbolos

El verdadero poeta es el viejo narrador. El que hemos olvidado entre novelas y bestsellers. Ese ser que antiguamente en la caverna tenuemente iluminada convertía las sombras de terror en imágenes fantásticas: un futuro imaginado, batallas pasadas ganadas con sudor de sangre, seres portentosos conquistados con ingenio. Es el poeta el que nos cuenta de la grandeza y nos señala el peligro. Es el que al nombrar en larga letanía a los antepasados, reviviendo sus hazañas, los une a la tribu que de otra forma se disgregaría en la nada.

El poeta es el único que impune puede escupirle al viento. El único que puede conversar con las estrellas. El único que puede alterar la realidad usando solo símbolos y gestos de los que parte el futuro en la mente de los que lo escuchan. El poeta es el único que puede conducir a los ejércitos narrando su destino imaginario sin salir de su matriz.

El poeta transmuta la palabra en sueños. Y de los sueños surgen los hechos. Pero eso es lo que le toca hacer a los otros.

Meditaciones en torno a un ensayo de Gorka Lasa, chamán de la palabra.

Transmutación de los elementos

Un niño triste despierta,
de un raro sueño en la arena.

Washiman sueña con el mar